Este blogue se destina ao uso artístico da linguagem e a quaisquer comentários e reflexões sobre esta que é a maior necessidade humana: a comunicação. Sejam todos bem-vindos, participantes ou apenas curiosos (a curiosidade e a necessidade são os principais geradores da evolução). A casa está aberta.
Ando cansado de porcelanas. Sei que são lindas, brancas, imaculadas e delicadas ao toque e aos acidentes. Mas, ando mesmo é com saudade do barro de louça que se romantiza entre meus dedos dos pés encharcados de uma chuva de infância num interior de terra branca, fina, de bichos-de-pé coçados gostoso em amores de rede e varanda. Não quero mais chás, nunca gostei de chá! Menos ainda, os calmantes. Anda-me a vida já muito lassa, amofinada. Sinto saudades do café forte de minha mãe servido na caneca de aço, em cujo fundo havia timbrado o nome da Santa Casa de Misericórdia; que pertencia a meu pai e cuja história desconheço... Não quero mais as louçanias de namoricos vestidos de branco! Quero mesmo é me sujar na lama boa na lama cor de terra, cor de mim, na lama faceira e escorrente de um quintal onde já estive outrora, quando fui terra brava, batida e pisada de bichos de sertão, terra aquela que conheceu chuva de renascimento e me germinou em manhãs de casamento de raposa.
(Ao meu querido Paulo Mosânio Duarte, para sempre, meu professor das coisas que realmente importam)
Se o que somos é bom, sejamo-lo; ao menos, não somos “os outros”! “Os outros” que assim o sejam, que disso se gabem, que com isso se enrolem na solidão noturna de suas almas! A alma de quem É a si próprio brilha da cor que quer, e se destaca no céu das estrelas ordinárias, que só piscam, patetas, embasbacadas, esquecíveis. Quem brilha o que É norteia quem tem olhos de enxergar e não queima em vão, e nunca está só.
Meu cachorro e eu nos entendemos com a idade. À medida que decrescia a energia dele, vimos nos adaptando. Hoje, somos ambos velhinhos: ele, de corpo e músculos gastos, porém de alma cintilante; eu... bom, eu, descobrindo na minha alminha velha nesgas de bons e velhos ossos enterrados.
Voar não é nada além de administrar uma queda entre dois abismos depois de um arremesso imemorial feito de fantasmas de vontades passadas a ferro e fogo cujas cicatrizes nos alam e nos sustentam sobre os labirintos.
Há coisas que gritam alto demais — não se está nunca pronto para ouvi-las. Silêncios doem muito mais que o que gesta os gritos e, ainda que doam escondidos, revelam-se em fantasmas de coisas que se escondem por trás das paredes, das pessoas, das alamedas das avenidas, coisas que se vestem de todas as impossibilidades deste mundo e nos encaram.
— É preciso teres coragem e correres riscos se quiseres amar. (não sabia ela que eu mais nunca os correria depois que seu olhar de náufraga me houve ancorado, e eu, que sempre fui cais, aportei)
