ROSAS FABRIS

Na mão, uma rosa

velhinha, velhinha…

Murchinha, na sua meninice de botão.

Um espinho no peito,

uma coisa dessas da vida

(a vida não sabe nada de desabrochos…),

e uma marca negra nas bolsas

que não dormiram seus olhos

denunciam os botões doentes

de velhices precoces,

de vidas-morte fortes,

ainda que moribundas;

ainda que rotundas, infecundas, veniais…

A rosa-forte do meu coração

(mais negra que rubra,

mais punho que afago,

mais carne que sangue)

desespera no cesto da florista,

ambas à espera.

Ambas, oxidadas,

comidas de fungos e sol

e eivadas de agonias febris,

habitam nos eitos das fábricas

entre as mãos cansadas

e as engrenagens sujas

que sustentam a torpe indústria dos idílios.

A rosa parada

numa calçada da vida

não enfeita,

não perfuma

nem comove.

A rosa, de mão fechada,

puta abandonada

entre o jardim e o cabelo,

não entende que é da vida

para o que der e vier.

03/04/13