Bola de meia, bola de gude

PINTURA

Uma tela me disse, cheia de desejo:

“Me preenche…”

E eu me esvaziei.

Não lhe pude negar.

Dei-me a ela sem ressalvas, sem restrições, sem limites,

e nela estava eu todo,

derramado em ocres, cinza e turquesa,

transfigurado num noturno,

num cheiro de café, numa marchinha antiga

de carnaval.

Fora de mim, existindo, materializado num espelho imutável.

Tanto engano…

No oco das vozes caladas,

no vazio ácido do estômago

de onde me extirpara,

lá estava eu, sorrindo triste no canto da boca.

Estava lá como realmente e sempre havia sido.

Sem as cores, sem os cheiros e os sons,

como sempre fui:

o vulto sentado no escuro,

esperando.

Nu de pele, músculos, ossos, órgãos, sangue:

uma saudade sem nenhuma alma

que lhe atrapalhasse ser.

23/04/13

OLHO-D’ÁGUA

(Para Emiliana Paiva, cuja voz tem a cor daquilo que eu quero ser)

Aquele que sorve

em vez de beber

conhece melhor das águas e da sede

deste mundo.

21/04/13

舞 (DANÇA)

Na boca do meu amor,

o meu nome é uma palavra que dança.

11/04/13

GARGALO

Poeta não ama

nem pouco nem muito.

Poeta ama essencialmente

e bebe a vida sem canudinho, baby.

Poeta bebe a vida

no gargalo

e nem se importa

quando o excesso escorre

com a saliva

e vira poesia.

05/04/13

ROSAS FABRIS

Na mão, uma rosa

velhinha, velhinha…

Murchinha, na sua meninice de botão.

Um espinho no peito,

uma coisa dessas da vida

(a vida não sabe nada de desabrochos…),

e uma marca negra nas bolsas

que não dormiram seus olhos

denunciam os botões doentes

de velhices precoces,

de vidas-morte fortes,

ainda que moribundas;

ainda que rotundas, infecundas, veniais…

A rosa-forte do meu coração

(mais negra que rubra,

mais punho que afago,

mais carne que sangue)

desespera no cesto da florista,

ambas à espera.

Ambas, oxidadas,

comidas de fungos e sol

e eivadas de agonias febris,

habitam nos eitos das fábricas

entre as mãos cansadas

e as engrenagens sujas

que sustentam a torpe indústria dos idílios.

A rosa parada

numa calçada da vida

não enfeita,

não perfuma

nem comove.

A rosa, de mão fechada,

puta abandonada

entre o jardim e o cabelo,

não entende que é da vida

para o que der e vier.

03/04/13

DA IMPOSSÍVEL ANÁFORA

Não acho paz

para a minha falta de eus.

Há um que deveria estar aqui cuidando de mim

me impedindo de ser outro que me submetesse.

Há outro que deveria me usurpar

revolucionando-me no que é totalmente diferente de mim.

Há ainda um terceiro

sem nome, sem pronome

um mistério que nunca se revela

senão nos momentos de desespero

segurando as rédeas, dando gritos de ordem.

Em vez disso, sou uma casa vazia de anáforas.

Não rejo verbos

não substituo pessoas

não topicalizo frases.

Sou um pronome dêitico sem referentes
uma tautologia

uma elipse imperceptível.

Onde estou, não atuo nem sofro

os inúmeros verbos que cometo.

Não me predico, não tenho estados

sequer opinativos: nada se parece comigo.

Sou uma palavra que espera, ainda, ser inventada

dentro de um livro, em uma conversa de bar

e que remeta ao sentido estrito

dessa carência de realizações, dessa infinita espera

que é a única semântica existente na vida.

01/04/13