Há sempre dois túmulos no coração de um homem.
Abertos. Sem lápides. Idênticos.
Um lhe serve de sala. Limpo, fremido em seu desejo de imaculação.
Acumulam-se esperas onde se esparramam as visitas no sofá,
e horas tiquetaqueiam-se ordenadas, sem retorno — não há passado na sala de espera.
Nas paredes, não se veem o sangue apodrecido que se esvaíra dos dedos
nem as unhas arrancadas que enlouqueceram nas pedras as urgências do escape.
Argamassaram-se, rebocaram-se, pintaram-se e envernizaram-se as paredes
em papéis de parede, tudo, diligentemente, que a aparência é tudo.
Debaixo dos arcos, tudo é triunfo.
O outro é cova rasa, não dá meio metro.
A terra diz das árvores ancestrais, cujas almas ainda a perfumam.
É macia, sem pedras, plena de vermes férteis — cheira a vida.
Nele, a morte ressona menina, infante, fetal.
Jaz plácida ao lado da desesperação
e sonha consigo mesma, branda e silfídica, a cortejar os minutos que lhe passam ao largo.
Acena-lhes pueril com mãos, olhos e sorriso cheios de ternura e curiosidade.
Ao lado, festas irrompem hipócritas em madrugadas opiáceas,
convivas desfazem-se em mesuras e tédios pela sala entorpecida.
A assepsia encobre totalmente a vivacidade morta e putrefata,
muito bem cofiada nos penduricalhos contíguos ao peito,
aos pulsos e aos tornozelos.
Só não é possível arrancar dos olhos o fedor da morte
que teima em ser-se, despudoradamente.
Essa morte adulta, heféstica, insaciável,
outra que não a que lhe dorme ao lado, sonhando vida.
Aquela, a de dedo em riste, perscruta, por trás das retinas de suas montarias,
todos os vãos possíveis da sala, à cura de sonhos.
Quando encontra um, aristocraticamente, conduz seu cavalo à marcha e pisoteia-o.
Os sonhos só marejam no túmulo ao lado, orgânicos, originais,
onde o leviatã do destino do homem
ainda sequer sabe que o ovo do tempo lhe eclode no peito a prospectora definitiva
que arrastará consigo a cadeia das horas e seus passageiros distraídos.
No coração do homem, jazem duas mortes os seus labores,
pulsando sistólicas o discurso imemorial da consciência.
A consciência, essa máquina humana de matar sonhos,
dessas mortes que defloram a terra em covas onde morrem as almas, eternamente.
10/10/12
